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Soy un tipo feliz.

No pueden llamarme mentiroso al decir que trato de cambiar, tal vez esta no es la vida que escogí, tal vez antes de nacer cambiaron mi boleto y esté en el lugar equivocado.


Siento que esta vida es como una clase que ya vi, como si estuviera presentando un examen que ya aprobé, a mucha gente le desagrada el que otro sepa mas, pero yo bien sé que es una virtud, estas manos conductoras de ideas responden a impulsos del corazón, traducidos pobremente por el cerebro, porque para el amor y sentimiento que siente mi corazón al inspirar estas historias no hay palabras, no han inventado un diccionario con palabras que reflejen la bella nobleza del amor.

Pero soy feliz, soy un tipo feliz, con todo lo que pasa doy gracias, no sé si a Dios, o lo que sea o quien sea que nos controle, quien sea que nos haya dado vida, quien sea que nos cuide de las super novas, hoyos negros y cometas, doy gracias porque he sido bendito, con mi pandilla que es mas bien una familia, llámame como quieras pero de mis palabras brota música que parte tu alma para que asimiles mis pensamientos, mi obra en este mundo está basada en palabras no en acciones de hecho ya lo puedes apreciar.

Y aquí me encuentro yo hablando de Dios como si fuese un experto en la materia, cuando un buen tiempo cuestioné su existencia, cuando en un tiempo atrás me dije a mi mismo que era imposible que un solo ser rigiera a su antojo tantas cabezas, pero de nuevo no soy un experto en la materia, ahora solo sé y confío en mi teoría de que nuestra alma es un pequeño pedazo de Él que nos ha mandado a “investigar” como es todo aquí abajo, es fácil pensar y hablar de Dios de esta manera cuando acabo de desayunar y sé que el almuerzo está siendo preparado, pero piensas alguna vez cual es el concepto de Dios para los mendigos que hurgan en la basura, para ellos Dios es solo un pan viejo.

No puedo decir que yo sea cien por ciento original, sería como decir que he vivido mi vida entera en una isla desierta, sin ningún tipo de acción o influencia del mundo exterior sobre mí, pero de nuevo nada de esto es cierto, si algunas de mis frases, ideas o patrones a seguir en la vida no son autóctonos de la mucosa que forma mi cráneo, es de saberse que en ningún momento he pensado siquiera en un plagio total o parcial de ninguna obra antes escrita.

Pero mis escrituras, bien sean inspiradas por mi locura cotidiana, canciones, paisajes, siempre reflejan un sentimiento común entre mi alma y mi corazón, nunca jamas diré algo que no sienta o que no piense sea lo correcto, “haz lo que sea respetando el espacio de tu hermana o tu hermano”, no es una frase que yo haya inventado, pero seguro refleja mi filosofía de la vida, sin embargo no planeo decir que es mía, si has tenido la oportunidad de “leerme” y te preguntas que tanto es mío y que tanto es de otros seguro no te daré porcentaje, pero pregúntame una frase y yo te diré de quien es, porque “al Cesar lo que es del Cesar” de nuevo no es mía, y eso es sabido, ¿Pero no compacta de la manera más perfecta una manera de pensar justa?.

De mi estilo nunca he pensado sea algo parecido a lo que veo, leo o escucho, dale tu el nombre que mas te guste, a mi me gustaría llamarlo “Poesía de la era de silicón”, y en general representaría toda una gama de jóvenes escritores que como yo, se sientan todas las noches a transformar vivencias vagas y mundanas en palabras exquisitas, porque si mi día es del mundo, mis palabras son del alma.

Pienso he sido bendecido con el don de la palabra y bautizado por el arte, es posible hacer del hecho mas simple la composición mas dichoso solo con revisar los rincones de mi mente, y lo digo, soy un tipo feliz, solo se me vino a la mente escribirlo, y en este momento donde me lleno por alguna razón de gozo al ver lo que soy capaz de hacer me lleno de risas la boca con cada palabra que escribo, mientras mas escribo mas río y mientras río mas escribo, así que me detendré aquí.


Talión

Doménico lleva la PISTOLA a su sien, y en su cara se dibuja un rostro de alivio, como si se diera cuenta que ha encontrado la salida al túnel oscuro donde había estado, el dedo en el GATILLO, Doménico ejerce una leve presión

La PUERTA DEL CUARTO de Doménico se abre súbitamente, la PUERTA choca contra la PARED y sobre el MARCO DE LA PUERTA se apoya el brazo de Sabrina, adolorida, cansada, Doménico voltea y apunta de vuelta, la cara de triunfo y gloria cambia a una cara de sorpresa no muy grata, Doménico se da cuenta que lo que quiere no es tener en la mira a Sabrina y el CAÑO DE SU ARMA vuelve a su sien, una INTENSA LUZ en el pasillo que da al apartamento de Doménico solo deja apreciar la silueta de Sabrina, la mano de Sabrina se levanta con dificultad, en ella lleva un ARMA.

Se ve la mitad de la cara de Doménico con el CAÑO DE LA PISTOLA aun en su sien, Doménico inspira profundamente, la PUERTA DEL CUARTO desde afuera… se escucha un disparo.


Él es mi trono, Ella mi altar.

Es verano, todavía es de mañana, el se levanta con sus ojos apagados del sueño, medio vestido o medio desnudo a causa del calor, las cortinas ondean fuera de la ventana, la silueta de sudor queda marcada en el colchón, manchado, de esa y otras tantas mañanas.

Su cara duele, moretones en su cabeza, en su espalda. se para frente a la luz que se cuela por la ventana, apretando sus ojos para filtrar el resplandor y no quedar ciego, sintiéndose cansado y adolorido, salado. todo el cuarto apesta, el apesta a sudor.

Camina hacia la ventana, asoma su cabeza y no hay ni una nube en el cielo. en la calle las cosas se ven calmadas, el suspira y piensa, o al menos trata de pensar, pero el hambre entumece las neuronas, y sus noches, no dejan mucho en que pensar.

Voltea y ve a ella en su cama, desea, desea algo mejor, anhela poder rescatarla, llora por no ser todo lo que prometió ser, mártir por negligencia, sintiéndose inferior por no merecerla.

Ella no duerme, solo de reojo ve como el llora, ella piensa, “Me gustaría ser mejor que él, y poder llorar”.


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